СВЕТЛАНА ЛЯШОВА

О СЕБЕ.


Человеческое «я» начинается, наверное, с первых впечатлений детства. Самое первое из моих воспоминаний:

Мать ругает, а отец жалеет
за версту всего до вербных бурь,
до звезды, что горько заалеет.
До весны, до первого скворца,
До сиротства в три неполных года,
До того, как вынесут отца
в чем-то красном
в страшный плач народа.

Именно тогда, наверное, и наметилась в душе моей та невидимая трещина, сквозь которую сейчас сочится и космос, и время, и поэзия, и боль людская, - и все это эхом отзывается во мне и стихами возвращается в мир.
К стихам потянулась впервые, кажется, в семи-вось-милетнем возрасте после встречи с чем-то запредельным. Но с тех пор прошло уже столько лет, что я сама склонна многое объяснить причинами вполне материалистическими.
Кто не писал стихов в четырнадцать! Кто не писал стихов в семнадцать!
Но вот моя первая поэтическая публикация в районке.
1979 год. Я еще десятиклассница. И все еще впереди: и годы учебы на факультете журналистики ВГУ, и замужество, и рождение дочери, и работа не по спе-циальности, и разочарования.
Всю свою жизнь я прожила в селе. Вернее, в селах. Иногда проклинаю их непролазную грязь и хмарь. И все-таки... Родину не выбирают. И судьбу тоже. Мне близки русские деревни с их мальвами у плетней, сих простоватыми названьями и непростой болью. Но конкретно три села очень осязаемо прошли сквозь мое сердце: колыбель моя, место моего появления на свет, моя малая родина - село Тхоревка Каменского района, золотой одуванчиковый мир детства - село Гумны Острогожского района. А юность моя бродила уже меловыми взгорьями села Старая Калитва, что подступает вплотную к донской волне. Здесь я и сейчас живу, пишу стихи и, работая библиотекарем, стараюсь нести людям радость посредством каждой новой разумной книги, каждой новой светлой строки...

Светлана Ляшова

Дитя неразумное - человечество,
Гремят погремушки речей правительства.
Отец, что в подпитьи,- мое Отечество.
А мать - та Россией звалась в девичестве.
Молись на престольную да расстрельную!
Кричи! Да услышит Всевышний речи те.
Но просит пустышку да колыбельную
Дитя неразумное - человечество.


СТИХИ


Не надо меня переделывать,
Не надо меня перекраивать:
Я видела странника белого
И черного неба окраины.

Не надо меня отговаривать,
Мол, это совсем не поэзия. ...
Как бабочка в марлевом мареве,
Заря проступает болезненно.

И я проступаю мучительно -
Валькирия, муза и женщина,
Но все говорят поучительно,
От большего требуя меньшего...

Не надо меня расфасовывать
На граммы догадок неистинных,
Не надо полночными совами
Кружиться над словом неистово.

Я ваша!!! Я выпила варева,
Зеленых кровей можжевельника.
Не надо меня отговаривать.
Других пожалейте, жалельники!



СТАРУХА

Нет в России села, где бы плач
не цеплялся за тучи, -
При царях, при вождях,
на припеке второй мировой...
Не ухабы страны, а свою непроглядную участь
Безутешная баба полощет водой дождевой.
Нет в России избы, в лихолетье врастающей,где бы
Не молились так истово и не крестили икон.
А в окне облака -
санитары кричащего неба –
Уплывают туда, где закат размозжил горизонт.
На закат, на закат...
Огород на закат не пускает.
«Вот ужо приберусь,
накопаю картох и помру...»
И до сумерек бабка мотыжит
и тяжко вздыхает,
И в тревожное небо
подолгу глядит ввечеру.



ХУТОРЯНЕ

Канавы да лужи, ухабы да хаты...
Несут хуторяне и веру, и крест.
Старухи озябшие не виноваты,
Что солнце к закату, что доли — в обрез.

Уже не певуньи, почти не жилицы,
Стоят на порогах убогих углов.
Землисты их лица. И что им столица,
Когда разрушают родимейший кров?

Пока коммунизм заговаривал зубы, —
Истории кнут набродился сполна!
Какие уходят и люди, и судьбы, —
Какая пустая осталась страна...

Все думаю: как же смогло поколенье
И в нежити выжить — изба да мольба.
От муки до муки — какое терпенье!
От века до века — какая судьба!



Hosted by uCoz